Окунаясь в болото прошлого, обрастаю тиной и липкой грязью так, что уже не видны лучи солнца.
Не вижу своего духовного взросления, полётов над собой.
Пропала куда-то духовная мудрость. Сижу в куче мусора и посыпаю голову пеплом. Раскопки принесли боль. Кажется, что так и не срослось то, что было когда-то сломано, не изменились цвета жизни. Прошлое серо.
Виноватость без вины. Боль без анестезии.

Знаю, что болото всё утопит. Утопит все успехи и достижения, подвиги моего духа и преодоление моих социальных вершин.
Я решилась войти в него, идя за желаниями близкого мне человека. Жертвовать собой, помогая другому, это так по-христиански.
Но, почти уверенна, что болото проблем не решит, а его брызги надолго залепят нам глаза.
Чтобы жить дальше, надо выбираться. Как это сделать?
Можно высмеять болото, назвав его грязной лужей, пыхтящей над сотворёнными ею мифами. Можно его выкрасить в другой цвет, увидев в нём ошибки розовой молодости и несбывшиеся голубые мечты. Можно нарисовать и стереть ластиком. Вот открываю программу для рисования, рисую безобразие, потом тщательно стираю, не оставляя следов. Всё. Нет, и никогда не было.

А если попробовать полетать над болотом, и послушать о чём оно булькает и чем пахнет.
Вижу, что питается оно слезами, негативными мыслями, истериками, депрессиями, линейным зрением, поиском виноватых, и тщетностью жизни. Особняком стоит жалость к себе, декларируемая эго, как высшая ценность.
Болото убивает жизнь. Слабеющие от объятий его нежных лап тонут.
И тут вспоминаю история Мюнхаузена. Открываю книжку  «Приключения барона Мюнхаузена Распе Рудольф Эрих». Читаю: «…Схватив себя за эту косичку, я изо всех сил дернул вверх и без большого труда вытащил из болота и себя, и своего коня, которого крепко сжал обеими ногами, как щипцами». Восхитилась очередной раз мудростью этих историй.

Другой жизни мне никто не подарит, пока я не отработаю эту. Уроки жизни порой жестоки и длятся долго, щёлкая по носу, как щенка. Продолжается это до тех пор, пока не поймёшь языка жизни.
У жизни  нет привычки оглядываться, у неё есть одно стремление - Быть!

Под окном растёт дикая яблоня. Ей уже больше 20 лет. Её ствол когда-то согнул человек, отодвигая его от своего жилища. Не знала яблоня, что не надо расти прямо под окном. И вот ствол её наклонился под углом к земле. Непонятно чем и как она держится.
Она цветёт каждый год и даёт обильный урожай невкусных мелких яблок.  Но ей всё равно, как относятся люди к её плодам.
Пчёлы собираю нектар с её цветов. Она нравится птицам. Сейчас по её веткам носится парочка молодых майн. 
Ей тяжело стоять  в такой неудобной позе. Порой слышен её скрип, как жалоба на свою судьбу. Она не помнит того человека, который её согнул. Она благодарна  ему за то, что не спилил, а ведь мог. И если он придёт и сядет под ней, она укроет его от зноя в своей тени так же, как любого другого.
Нравится она нам, глядящим из окна. Её ветки напоминают мне полураскрытую ладонь. Ствол у неё, гладкий, как потянутая рука, идущая почти от стены дома. Ладошка ловит лучи солнца, цедит дождинки сквозь пальцы, живописно укладывает зимой снежные сугробы. 
Я любуюсь ей чаще, чем прямыми и правильными деревьями, растущими вокруг.
Нет, к ней не испытываешь жалости. В ней много разных настроений и символов. Придёт время, она спокойно отцветёт последний раз, сбросит листья  и тихо угаснет.

И это тоже жизнь!